Главная
Проза
Поэзия
Драматургия
Публицистика
Критика
Юмор
Грот Эрота (16+)
Проложек
Нечто иное
Русское зарубежье
Патерик
 

Сергей Белорусец

г. Москва

«Я БУДУ ГОВОРИТЬ СЕЙЧАС…»

Почти каждый писатель когда-то был молодым писателем.

Вот и я им тоже был. И довольно долго.

Сначала – в советские времена.

Потом – в постсоветские, иначе – российские.

Скажу честно: особой радости (кроме радости творчества и самопознания) мне роль молодого писателя не доставила.

Ни в эпоху Брежнева. Ни в семилетку Горбачёва. Ни в ельцинский период…

Полагаю, что и сейчас мало что в этом смысле изменилось…

Хотя сама жизнь очевидно меняется – и тут уж сомневаться не приходится.

Да она и должна меняться….

А задача молодого писателя (и человека, причем – без разницы – молодого или старого), изменяясь вместе с ней (и помимо неё), приближаться к себе самому.

К тому образу себя, ради которого здешний огород и городится…

Шансы-то даются. Всем и каждому. Всегда и везде…


Раз уж я выступаю в «Прологе», то уместно будет еще сказать несколько слов об Арбатской литературной студии, к созданию которой я имел отношение.

Ее история восходит к середине 90-х годов – времени расцвета московского постандеграунда. Молодые музыканты, поэты и прозаики охотно знакомились и сотрудничали друг с другом в самых различных творческих проектах. Однако, по разным причинам к концу десятилетия выявилась необходимость найти новые формы деятельности, в результате чего был открыт интернет-журнал «Точка Зрения». Его целью, по свидетельству одного из лидеров объединения Алексея Караковского, стали поиск подающих надежды авторов и создание креативной среды, способствующей не только творческому общению, но и профессиональному росту молодых авторов.

Несмотря на то, что основная их деятельность осуществлялась в интернете, что позволило им выйти на международное пространство, литературные чтения и концерты проводились довольно регулярно, а с февраля 2006 года «Точка зрения» начала осуществлять программу еженедельных литературных чтений в клубе «Мир Приключений» (Старый Арбат, 20), получивших название «Московские литературные воскресенья». Накопленный опыт позволил «точкозрянам» открыть свои представительства летом 2006 года не только в Москве, но и в Петербурге, Одессе, Иркутске, Минске, Нижнем Новгороде и Абакане. Кроме того, Арбатская литературная студия, обретшая это имя с лёгкой руки Татьяны Кузовлевой, с марта 2007 года предпринимает коллективные выездные выступления в московских вузах, участвует в различных литературных фестивалях. Большая подборка студии опубликована недавно в журнале «Кольцо А» №43.

Полную информацию об этом проекте можно получить на сайте
www.lito.ru

ПОЛЕ ЖИЗНИ

Цикл стихотворений

* * *

Ночь без фонящего сна –
От Петербурга до Кушки.
В качестве елки – сосна…
Звездочка – вместо верхушки…

Смех – за стеною. Шаги –
Над головою… При свете –
Танцы в четыре ноги
На беспородном паркете…


* * *

… И ветром день продут,
И вновь тебя ведут
Твои поводыри,
Которые внутри, –
И ты бредешь туда,
Где не был никогда, –
И под ногами – пег –
Больной московский снег…


* * *

Вместо края – крен.
Хаос – вместо сроков…
«Книгу перемен»
С «Книгою уроков»
Спутать есть резон.
Или нет…
Об этом
Твой всегдашний сон,
Бьющий белым светом…


* * *

Что там будет – в конечном итоге –
За растянутой точкой возврата?
Остановленный на полдороге
Частью жизни, идущей куда-то,
Лучший друг своему антиподу
И сосед по вселенской квартире,
Кипятишь минеральную воду,
Чтобы сделать картошку в мундире…


* * *

Возведенный в земные творцы
Соучастник немого обмана,
Маринованные огурцы
Ты промоешь водой из-под крана.

Крупной солью посолишь потом.
В ту же самую банку с наклейкой
По-венгерски –
Заложишь гуртом, –
Той же самой прикрыв тюбетейкой…


* * *

Обезличенно твое существо, –
Где – синонимом всему – слово «стадо».
Вот он – Киевский вокзал. Ты с него
Попадешь туда, куда тебе надо…

Средоточие цепной тесноты,
Изнывающе-тягучей неволи…
И конечная – на выбор – «Кресты»
Или «Нара», что лишь – символ, не боле…


* * *

Ленивый день, идущий в рост.
Петляющий трамвай.
Два месяца – Великий пост.
А после – месяц май.

И капли на лице стекла,
И градины вдогон,
И разговор вокруг стола,
Поскольку – круглый он…


* * *

Мало что о жизни зная,
Мы за веком век живем.
Вся история земная –
Только внешний окоем.

Только бледные потуги
На великие дела,
Только детские испуги
Да безликие тела…

Только видимость отчета
О не пройденном пути…
Но еще и отчего-то
Что-то вечное почти…


* * *

…И литься будет «Хари, Кришна»,
И длиться пустота немая,
Внутри которой будет слышно
Движенье марта или мая,

И жизнь потянется к избытку,
И сын, – кинжально вскрыв барсетку,
Вручит отцу свою визитку,
Сиречь поплачется в жилетку…


* * *

За безоблачною шторою –
Бегло вписана во взор –
Метафизика, с которою
Ты повязан на измор.

И – вдоль жизненной обочины –
Нежилые искони,
Словно избы, скособочены,
Заколоченные дни…


* * *

Что осталось, кроме вящей малости,
Уточняя существо свое, –
Отрешиться от вселенской жалости,
Состраданьем заменить ее…

И на фоне общей внешней лоции,
В обрамленье встреч, речей, вестей, –
Вечно окультуривать эмоции,
Тем определяя ход вещей…


* * *

Ты приезжаешь позже или в срок,
Не ведая прибытья наобум, –
И – как умеешь – учишь свой урок,
Что слишком прост,
Чтоб стать предметом дум…

…И, вынув из масленки колбасу,
Большая внучка девушки с веслом,
Ты режешь помидоры на весу, –
Как птица нависая над столом…


* * *

… И тактик стоит над стратегом,
И спит мировая война,
И вместе с обещанным снегом
Приходит в отчизну весна,
И фифочка прапора строит,
И строит ей глазки старлей,
И тест на беременность стоит
Всего 28 рублей…


* * *

Телевизорный спорт.
Велоспор двух девах.
Крест оконный простерт
У тебя в головах.

Заоконно колюч,
День под небом сквозит,
И на гвоздике ключ –
Как распятье – висит…


* * *

Любовь напоминает оперетту…
Весна идет! Карету ей, карету!
Без кучера… Авось, целее будет
Любой, кто невзначай слова забудет…

… По мановенью силы приворотной,
Вжимаясь в рамки темы огородной,
Жизнь смотрит на тебя ботвою с грядок –
И – разрушает собранный порядок…


* * *

Поле жизни. А кажется – минным…
Даже здесь, в этом зале каминном…

Дело жизни. Ползущее рядом.
Со своим партизанским отрядом…

И – на фоне домов крупноблочных –
Пастораль из разряда лубочных,

Где смакуют весь день «Мукузани»
Агронавты, иначе – пейзане…


* * *

В пику вызревшим делишкам,
В тон фонящей атмосфере –
Бомж воняет. Но не слишком.
Тополь пахнет. В полной мере…

И – бумагу я мараю,
И на вечность – нет запрета,
И судьба идет – по краю,
Обещая только это…


* * *

Жизнь проявляется внешне,
Не замыкаясь на том…
Кажется, в этой скворешне
Белка нашла себе дом…

Словно гитарные струны,
Как по сигналу трубы –
Перебираешь ты руны –
Беглые четки судьбы…


* * *

Дней праздноголосица.
Электрички носятся.

Двери закрываются –
Связи разрываются…

Зная диспозицию, –
Вечною зигзицею –

Кличет Стеньку Разина
Зинка, фря из Фрязина…


* * *

… И память вертит свой рапид,
И прыгает картинка,
И тополиный пух скрипит
Под вектором ботинка,

И сжатым воздухом стригут
Газонные нарезки,
И сны добычу стерегут,
Вздымая «ирокезки»…


* * *

Под черный кофе небосклона
С луною – ломтиком лимона –
До четырех, давясь закуской,
Мы просидим на кухне узкой…
А там, глядишь, проснутся галки, –
И обольет из поливалки
Гипотетический Сан Саныч
Асфальт, почти остывший за ночь…


* * *

На фоне дальних свалок
Вставать чуть раньше галок.

Ловить в окно вагона
Безрыбье полигона.

Весь день – в режиме беглом –
Пропитываться пеклом.

Чтоб ночью – спать младенцем –
Под влажным полотенцем…


* * *

Возьмемся за руки, друзья,
Чтоб не пропасть поодиночке…
Б. Окуджава


Дружба – как водится – тоже
Многое значит – и все ж, –
За руки взявшись, похоже,
Душу свою не спасешь…


* * *

Сон или явь. Телевизорный сплин.
Вроде Калягин. А может, Ильин…

Мнимые дружбы надежных ребят.
Кто-то стреляет. Кого-то гнобят…

Дважды герой и подпольный маньяк,
Купишь в сельпо дагестанский коньяк, –

Спустишься к речке на берег пустой,
Чтобы распить на двоих. С темнотой…


* * *

Косяки дождливых дней.
Сумрак вместо света.
Не ясней и не видней.
А ведь вроде лето…

На стекле – ни ос, ни мух
Нету почему-то.
Даже тополиный пух
Сник в одну минуту.

Можно чуть подтасовать,
Преуменьшить сроки…
…………………………….
На кого же уповать,
Если все – пророки?..


* * *

Дробится время скачек,
Часть жизни взяв от лет.
Сдувается – как мячик –
Накаченный атлет…

Твоя полуулыбка –
На первый взгляд – строга…
А ты – вторая скрипка
И – пятая нога…


* * *

Человек с подобием лица,
Здесь осевший вроде пришлеца,
И собой отнюдь не Аполлон,
Ты в трусах выходишь на балкон,
И звучит по радио орган,
И уже объявлен ураган,
И на солнце кажутся пестрей
Радужные шеи сизарей…


* * *

Встанешь, недоласканная цаца,
Чтоб в ночнушке по дому слоняться.
Кофе пить ты с осликами будешь.
Глядь, через часок себя разбудишь…
Прыщик затенишь на подбородке, –
И поскачешь в сторону работки,
Прижимая к трепетному телку
Сумочку, похожую на грелку…


* * *

Лето медленно катится с горки.
Осень зыбко маячит вдали.
Бесполезны любые подпорки
Из имеющихся у земли…

Две скамейки напротив друг друга.
Здесь у дворников нынче совет…
С неба тихого льется, упруго
Отражаемый крышами свет, –

И весь день протекает при свете,
И в горшках на кронштейнах – цветы,
И витые конструкции эти
Средь газонной травы – что кресты…


* * *

Тебе в копирке проку нет уже,
Ведь у тебя компьютер есть и принтер…
Ты спринтер был. Но ты давно не спринтер.
А жизнь идет, ветвясь на вираже.

И шанс вдоль бровки просочиться мал,
Когда стремится вдаль чужая стая…
И – в перспективе – ты, конечно, стайер.
Хоть этого всегда не понимал…


* * *

Что тебе в жизни этой
Остается, дружок?
Той же самой монетой
Отдавать свой должок.

И – собою – не сдуру,
Но – такая фигня –
Закрывать амбразуру
Настоящего дня…


* * *

Вот и – Бабье лето –
Желтое – как пляж.
Вместо амулета –
Солнечный кругляш.

Тяжелеет нива.
Матереет плод.
Улица лениво
Длит автопилот…

И – твоя задача –
Не прошляпить дни,
Что стоят, маяча
Где-нибудь в тени…


* * *

Жизнь идет, полна,
В том числе собой…
А ее длина
Может быть любой…

…И блюдет аскет,
Как еврей – шабат –
Промискуитет
И конкубинат…


* * *

Пахнет хлоркой из крана вода.
Сохнет краска в малярном ведерке.
Одинокая сковорода
Кособоко чадит на конфорке.
Светотени бегут по стене,
Диафильмы свои повторяя…
И – мерещится небо в окне –
Неземное – от края до края…


* * *

Рассвет осенне-зимний дымно-сиз,
И легкий снег садится на карниз,
И ртутный столбик – заоконный враль –
Притягивает будничную даль,
И улицы проснутся к десяти,
И солнце – как воробушек в горсти,
И день-деньской глядит на поезда
Синица – из вороньего гнезда…


* * *

Допустим, ты стратег,
И тактик, в меньшей мере,
И виртуальный снег –
Пятном – на интерьере,

И надо – за порог,
Где правила другие,
И сеть автодорог,
И центр металлургии…


* * *

Минус четыре. Метель.
Вглубь не вникая, –
Через оконную щель –
Слышно – какая.

И продолжается ход
Времени – мимо,
И завершается год,
Как пантомима,

И зажигается свет
После спектакля,
И притяжение лет
Тает. По капле…


* * *

Слово, или попросту, речь,
Повод есть тобой пренебречь.

Ведь опять – на фоне всего –
Строчкой бытия своего, –

Словно заповедный рефрен, –
Огибая облачный крен,

Выплывает из тишины:
Музыке – слова не нужны…

 
Голосование по этому произведению окончено
Оставить комментарий

поиск

Белорусец Сергей

Родился в 1959 году в Москве. Окончил ГЦОЛИФК (ныне РГУФК). Печатался в «Новом мире», «Дружбе народов», «Октябре», «Арионе» и многих других изданиях. Автор книги стихотворений «Магический квадрат» (2007) и около десятка детских книжек, в том числе «Игрослова» и «Весёлой аРИФМетики», за которые награждён почётным дипломом и памятной медалью Третьего Всероссийского Конкурса произведен...

 

Публикации в журнале ПРОЛОГ:

СТИХОТВОРЕНИЯ И СМЕХОТВОРЕНИЯ. (Статья С.Бухарского) (Проложек), 105
Я БУДУ ГОВОРИТЬ СЕЙЧАС... (Патерик), 070
Промелькнувшее слово... (Поэзия), 002
Здесь вместо денежек в чулке... (Поэзия), 002
Общественно-вещественный фантом... (Поэзия), 002
Заверчены (до срока) гайки ... (Поэзия), 002
Вечные потуги… (Юмор), 002
Стариковские пальцы конверт бестолково мнут... (Поэзия), 002
Словно волк доверчивой овечке... (Поэзия), 002
Фронтальный окоем... (Поэзия), 002
ДОБРАЯ ФАМИЛИЯ. (Юмор), 002
САДОВО-ОГОРОДНОЕ. (Юмор), 002
Слепой экземпляр книги жизни... (Поэзия), 002
Опять себя играю... (Поэзия), 002
Который день природа... (Поэзия), 002
ЭПИТАФИЯ. (Юмор), 002
Некто забыл на скамейке ... (Поэзия), 002
Откупорив бутылку об оградку... (Поэзия), 002
Лето кончилось. Скоро зима... (Поэзия), 002
Забытые дошкольные привычки... (Поэзия), 002
ПАКЕТ. (Юмор), 002
Певец небес и коммуналок... (Поэзия), 002
На электроплитке подогретым... (Поэзия), 002
Как лирический дневник... (Поэзия), 002
Альберт Мольбертович Конверт... (Юмор), 002
Съеден шоколадный Дед Мороз... (Поэзия), 002
Вещим знакам не перечу... (Поэзия), 002
Всех собравший в тесной комнате... (Поэзия), 002
Карета "Скорой помощи" влачится… (Поэзия), 002
РИТОРИЧЕСКИЙ ВОПРОС. (Юмор), 002
Дни теснятся, горбато-пологие... (Поэзия), 002
Фарт кому-то лег... (Поэзия), 002
Допустим, время есть... (Поэзия), 002
ЛИМЕРИКИ. (Юмор), 002
ИРРЕАЛЬНОЕ. (Юмор), 002
За спиной вместо крыльев - года... (Поэзия), 002
Незаметно сирень доцветает... (Поэзия), 002
По матричной сквозной узкоколейке... (Поэзия), 002
ОСА И ОСЕЛ. (Юмор), 002
 

Просмотров:

Оценка:


© Москва, Интернет-журнал "ПРОЛОГ" (рег. номер: Эл №77-4925 свидетельство № 022195)
При использовании материалов сервера ссылка на источник обязательна тел. +7 (495) 682-90-85 e-mail: fseip@mail.ru