Проза
Проза
Поэзия
Драматургия
Публицистика
Критика
Юмор
Грот Эрота (16+)
Проложек
Нечто иное
Русское зарубежье
Патерик
 

Сергей Белорусец

г. Москва

«Я БУДУ ГОВОРИТЬ СЕЙЧАС…»

Почти каждый писатель когда-то был молодым писателем.

Вот и я им тоже был. И довольно долго.

Сначала – в советские времена.

Потом – в постсоветские, иначе – российские.

Скажу честно: особой радости (кроме радости творчества и самопознания) мне роль молодого писателя не доставила.

Ни в эпоху Брежнева. Ни в семилетку Горбачёва. Ни в ельцинский период…

Полагаю, что и сейчас мало что в этом смысле изменилось…

Хотя сама жизнь очевидно меняется – и тут уж сомневаться не приходится.

Да она и должна меняться….

А задача молодого писателя (и человека, причем – без разницы – молодого или старого), изменяясь вместе с ней (и помимо неё), приближаться к себе самому.

К тому образу себя, ради которого здешний огород и городится…

Шансы-то даются. Всем и каждому. Всегда и везде…


Раз уж я выступаю в «Прологе», то уместно будет еще сказать несколько слов об Арбатской литературной студии, к созданию которой я имел отношение.

Ее история восходит к середине 90-х годов – времени расцвета московского постандеграунда. Молодые музыканты, поэты и прозаики охотно знакомились и сотрудничали друг с другом в самых различных творческих проектах. Однако, по разным причинам к концу десятилетия выявилась необходимость найти новые формы деятельности, в результате чего был открыт интернет-журнал «Точка Зрения». Его целью, по свидетельству одного из лидеров объединения Алексея Караковского, стали поиск подающих надежды авторов и создание креативной среды, способствующей не только творческому общению, но и профессиональному росту молодых авторов.

Несмотря на то, что основная их деятельность осуществлялась в интернете, что позволило им выйти на международное пространство, литературные чтения и концерты проводились довольно регулярно, а с февраля 2006 года «Точка зрения» начала осуществлять программу еженедельных литературных чтений в клубе «Мир Приключений» (Старый Арбат, 20), получивших название «Московские литературные воскресенья». Накопленный опыт позволил «точкозрянам» открыть свои представительства летом 2006 года не только в Москве, но и в Петербурге, Одессе, Иркутске, Минске, Нижнем Новгороде и Абакане. Кроме того, Арбатская литературная студия, обретшая это имя с лёгкой руки Татьяны Кузовлевой, с марта 2007 года предпринимает коллективные выездные выступления в московских вузах, участвует в различных литературных фестивалях. Большая подборка студии опубликована недавно в журнале «Кольцо А» №43.

Полную информацию об этом проекте можно получить на сайте
www.lito.ru

ПОЛЕ ЖИЗНИ

Цикл стихотворений

* * *

Ночь без фонящего сна –
От Петербурга до Кушки.
В качестве елки – сосна…
Звездочка – вместо верхушки…

Смех – за стеною. Шаги –
Над головою… При свете –
Танцы в четыре ноги
На беспородном паркете…


* * *

… И ветром день продут,
И вновь тебя ведут
Твои поводыри,
Которые внутри, –
И ты бредешь туда,
Где не был никогда, –
И под ногами – пег –
Больной московский снег…


* * *

Вместо края – крен.
Хаос – вместо сроков…
«Книгу перемен»
С «Книгою уроков»
Спутать есть резон.
Или нет…
Об этом
Твой всегдашний сон,
Бьющий белым светом…


* * *

Что там будет – в конечном итоге –
За растянутой точкой возврата?
Остановленный на полдороге
Частью жизни, идущей куда-то,
Лучший друг своему антиподу
И сосед по вселенской квартире,
Кипятишь минеральную воду,
Чтобы сделать картошку в мундире…


* * *

Возведенный в земные творцы
Соучастник немого обмана,
Маринованные огурцы
Ты промоешь водой из-под крана.

Крупной солью посолишь потом.
В ту же самую банку с наклейкой
По-венгерски –
Заложишь гуртом, –
Той же самой прикрыв тюбетейкой…


* * *

Обезличенно твое существо, –
Где – синонимом всему – слово «стадо».
Вот он – Киевский вокзал. Ты с него
Попадешь туда, куда тебе надо…

Средоточие цепной тесноты,
Изнывающе-тягучей неволи…
И конечная – на выбор – «Кресты»
Или «Нара», что лишь – символ, не боле…


* * *

Ленивый день, идущий в рост.
Петляющий трамвай.
Два месяца – Великий пост.
А после – месяц май.

И капли на лице стекла,
И градины вдогон,
И разговор вокруг стола,
Поскольку – круглый он…


* * *

Мало что о жизни зная,
Мы за веком век живем.
Вся история земная –
Только внешний окоем.

Только бледные потуги
На великие дела,
Только детские испуги
Да безликие тела…

Только видимость отчета
О не пройденном пути…
Но еще и отчего-то
Что-то вечное почти…


* * *

…И литься будет «Хари, Кришна»,
И длиться пустота немая,
Внутри которой будет слышно
Движенье марта или мая,

И жизнь потянется к избытку,
И сын, – кинжально вскрыв барсетку,
Вручит отцу свою визитку,
Сиречь поплачется в жилетку…


* * *

За безоблачною шторою –
Бегло вписана во взор –
Метафизика, с которою
Ты повязан на измор.

И – вдоль жизненной обочины –
Нежилые искони,
Словно избы, скособочены,
Заколоченные дни…


* * *

Что осталось, кроме вящей малости,
Уточняя существо свое, –
Отрешиться от вселенской жалости,
Состраданьем заменить ее…

И на фоне общей внешней лоции,
В обрамленье встреч, речей, вестей, –
Вечно окультуривать эмоции,
Тем определяя ход вещей…


* * *

Ты приезжаешь позже или в срок,
Не ведая прибытья наобум, –
И – как умеешь – учишь свой урок,
Что слишком прост,
Чтоб стать предметом дум…

…И, вынув из масленки колбасу,
Большая внучка девушки с веслом,
Ты режешь помидоры на весу, –
Как птица нависая над столом…


* * *

… И тактик стоит над стратегом,
И спит мировая война,
И вместе с обещанным снегом
Приходит в отчизну весна,
И фифочка прапора строит,
И строит ей глазки старлей,
И тест на беременность стоит
Всего 28 рублей…


* * *

Телевизорный спорт.
Велоспор двух девах.
Крест оконный простерт
У тебя в головах.

Заоконно колюч,
День под небом сквозит,
И на гвоздике ключ –
Как распятье – висит…


* * *

Любовь напоминает оперетту…
Весна идет! Карету ей, карету!
Без кучера… Авось, целее будет
Любой, кто невзначай слова забудет…

… По мановенью силы приворотной,
Вжимаясь в рамки темы огородной,
Жизнь смотрит на тебя ботвою с грядок –
И – разрушает собранный порядок…


* * *

Поле жизни. А кажется – минным…
Даже здесь, в этом зале каминном…

Дело жизни. Ползущее рядом.
Со своим партизанским отрядом…

И – на фоне домов крупноблочных –
Пастораль из разряда лубочных,

Где смакуют весь день «Мукузани»
Агронавты, иначе – пейзане…


* * *

В пику вызревшим делишкам,
В тон фонящей атмосфере –
Бомж воняет. Но не слишком.
Тополь пахнет. В полной мере…

И – бумагу я мараю,
И на вечность – нет запрета,
И судьба идет – по краю,
Обещая только это…


* * *

Жизнь проявляется внешне,
Не замыкаясь на том…
Кажется, в этой скворешне
Белка нашла себе дом…

Словно гитарные струны,
Как по сигналу трубы –
Перебираешь ты руны –
Беглые четки судьбы…


* * *

Дней праздноголосица.
Электрички носятся.

Двери закрываются –
Связи разрываются…

Зная диспозицию, –
Вечною зигзицею –

Кличет Стеньку Разина
Зинка, фря из Фрязина…


* * *

… И память вертит свой рапид,
И прыгает картинка,
И тополиный пух скрипит
Под вектором ботинка,

И сжатым воздухом стригут
Газонные нарезки,
И сны добычу стерегут,
Вздымая «ирокезки»…


* * *

Под черный кофе небосклона
С луною – ломтиком лимона –
До четырех, давясь закуской,
Мы просидим на кухне узкой…
А там, глядишь, проснутся галки, –
И обольет из поливалки
Гипотетический Сан Саныч
Асфальт, почти остывший за ночь…


* * *

На фоне дальних свалок
Вставать чуть раньше галок.

Ловить в окно вагона
Безрыбье полигона.

Весь день – в режиме беглом –
Пропитываться пеклом.

Чтоб ночью – спать младенцем –
Под влажным полотенцем…


* * *

Возьмемся за руки, друзья,
Чтоб не пропасть поодиночке…
Б. Окуджава


Дружба – как водится – тоже
Многое значит – и все ж, –
За руки взявшись, похоже,
Душу свою не спасешь…


* * *

Сон или явь. Телевизорный сплин.
Вроде Калягин. А может, Ильин…

Мнимые дружбы надежных ребят.
Кто-то стреляет. Кого-то гнобят…

Дважды герой и подпольный маньяк,
Купишь в сельпо дагестанский коньяк, –

Спустишься к речке на берег пустой,
Чтобы распить на двоих. С темнотой…


* * *

Косяки дождливых дней.
Сумрак вместо света.
Не ясней и не видней.
А ведь вроде лето…

На стекле – ни ос, ни мух
Нету почему-то.
Даже тополиный пух
Сник в одну минуту.

Можно чуть подтасовать,
Преуменьшить сроки…
…………………………….
На кого же уповать,
Если все – пророки?..


* * *

Дробится время скачек,
Часть жизни взяв от лет.
Сдувается – как мячик –
Накаченный атлет…

Твоя полуулыбка –
На первый взгляд – строга…
А ты – вторая скрипка
И – пятая нога…


* * *

Человек с подобием лица,
Здесь осевший вроде пришлеца,
И собой отнюдь не Аполлон,
Ты в трусах выходишь на балкон,
И звучит по радио орган,
И уже объявлен ураган,
И на солнце кажутся пестрей
Радужные шеи сизарей…


* * *

Встанешь, недоласканная цаца,
Чтоб в ночнушке по дому слоняться.
Кофе пить ты с осликами будешь.
Глядь, через часок себя разбудишь…
Прыщик затенишь на подбородке, –
И поскачешь в сторону работки,
Прижимая к трепетному телку
Сумочку, похожую на грелку…


* * *

Лето медленно катится с горки.
Осень зыбко маячит вдали.
Бесполезны любые подпорки
Из имеющихся у земли…

Две скамейки напротив друг друга.
Здесь у дворников нынче совет…
С неба тихого льется, упруго
Отражаемый крышами свет, –

И весь день протекает при свете,
И в горшках на кронштейнах – цветы,
И витые конструкции эти
Средь газонной травы – что кресты…


* * *

Тебе в копирке проку нет уже,
Ведь у тебя компьютер есть и принтер…
Ты спринтер был. Но ты давно не спринтер.
А жизнь идет, ветвясь на вираже.

И шанс вдоль бровки просочиться мал,
Когда стремится вдаль чужая стая…
И – в перспективе – ты, конечно, стайер.
Хоть этого всегда не понимал…


* * *

Что тебе в жизни этой
Остается, дружок?
Той же самой монетой
Отдавать свой должок.

И – собою – не сдуру,
Но – такая фигня –
Закрывать амбразуру
Настоящего дня…


* * *

Вот и – Бабье лето –
Желтое – как пляж.
Вместо амулета –
Солнечный кругляш.

Тяжелеет нива.
Матереет плод.
Улица лениво
Длит автопилот…

И – твоя задача –
Не прошляпить дни,
Что стоят, маяча
Где-нибудь в тени…


* * *

Жизнь идет, полна,
В том числе собой…
А ее длина
Может быть любой…

…И блюдет аскет,
Как еврей – шабат –
Промискуитет
И конкубинат…


* * *

Пахнет хлоркой из крана вода.
Сохнет краска в малярном ведерке.
Одинокая сковорода
Кособоко чадит на конфорке.
Светотени бегут по стене,
Диафильмы свои повторяя…
И – мерещится небо в окне –
Неземное – от края до края…


* * *

Рассвет осенне-зимний дымно-сиз,
И легкий снег садится на карниз,
И ртутный столбик – заоконный враль –
Притягивает будничную даль,
И улицы проснутся к десяти,
И солнце – как воробушек в горсти,
И день-деньской глядит на поезда
Синица – из вороньего гнезда…


* * *

Допустим, ты стратег,
И тактик, в меньшей мере,
И виртуальный снег –
Пятном – на интерьере,

И надо – за порог,
Где правила другие,
И сеть автодорог,
И центр металлургии…


* * *

Минус четыре. Метель.
Вглубь не вникая, –
Через оконную щель –
Слышно – какая.

И продолжается ход
Времени – мимо,
И завершается год,
Как пантомима,

И зажигается свет
После спектакля,
И притяжение лет
Тает. По капле…


* * *

Слово, или попросту, речь,
Повод есть тобой пренебречь.

Ведь опять – на фоне всего –
Строчкой бытия своего, –

Словно заповедный рефрен, –
Огибая облачный крен,

Выплывает из тишины:
Музыке – слова не нужны…

 
Голосование по этому произведению окончено
Оставить комментарий

поиск

Сергей Белорусец

Родился в 1959 году в Москве. Окончил ГЦОЛИФК (ныне РГУФК). Печатался в «Новом мире», «Дружбе народов», «Октябре», «Арионе» и многих других изданиях. Автор книги стихотворений «Магический квадр�...

 

Публикации в журнале ПРОЛОГ:

СТИХОТВОРЕНИЯ И СМЕХОТВОРЕНИЯ. (Статья С.Бухарского) (Проложек), 105
Я БУДУ ГОВОРИТЬ СЕЙЧАС... (Патерик), 70
Съеден шоколадный Дед Мороз... (Поэзия), 2
Промелькнувшее слово... (Поэзия), 2
Некто забыл на скамейке ... (Поэзия), 2
Дни теснятся, горбато-пологие... (Поэзия), 2
Стариковские пальцы конверт бестолково мнут... (Поэзия), 2
Певец небес и коммуналок... (Поэзия), 2
За спиной вместо крыльев - года... (Поэзия), 2
Слепой экземпляр книги жизни... (Поэзия), 2
Вещим знакам не перечу... (Поэзия), 2
Здесь вместо денежек в чулке... (Поэзия), 2
Откупорив бутылку об оградку... (Поэзия), 2
Фарт кому-то лег... (Поэзия), 2
Словно волк доверчивой овечке... (Поэзия), 2
На электроплитке подогретым... (Поэзия), 2
Незаметно сирень доцветает... (Поэзия), 2
Опять себя играю... (Поэзия), 2
Всех собравший в тесной комнате... (Поэзия), 2
Общественно-вещественный фантом... (Поэзия), 2
Лето кончилось. Скоро зима... (Поэзия), 2
Допустим, время есть... (Поэзия), 2
Фронтальный окоем... (Поэзия), 2
Как лирический дневник... (Поэзия), 2
По матричной сквозной узкоколейке... (Поэзия), 2
Который день природа... (Поэзия), 2
Карета "Скорой помощи" влачится… (Поэзия), 2
Заверчены (до срока) гайки ... (Поэзия), 2
Забытые дошкольные привычки... (Поэзия), 2
ЛИМЕРИКИ. (Юмор), 2
ДОБРАЯ ФАМИЛИЯ. (Юмор), 2
Альберт Мольбертович Конверт... (Юмор), 2
ОСА И ОСЕЛ. (Юмор), 2
ЭПИТАФИЯ. (Юмор), 2
РИТОРИЧЕСКИЙ ВОПРОС. (Юмор), 2
ИРРЕАЛЬНОЕ. (Юмор), 2
Вечные потуги… (Юмор), 2
ПАКЕТ. (Юмор), 2
САДОВО-ОГОРОДНОЕ. (Юмор), 2
 

Просмотров:

Оценка:


© Москва, Интернет-журнал "ПРОЛОГ" (рег. номер: Эл №77-4925 свидетельство № 022195)
При использовании материалов сервера ссылка на источник обязательна тел. +7 (495) 682-90-85 e-mail: fseip@mail.ru