Проза
Проза
Поэзия
Драматургия
Публицистика
Критика
Юмор
Грот Эрота (16+)
Проложек
Нечто иное
Русское зарубежье
Патерик
 

Светлана Варламова

г. Киев(Украина)

«Я ЖЕ НЕ ГЕНИЙ, ЧТОБЫ СХОДИТЬ С УМА…»

ИСКАЖЕНИЕ

Циркуляция smsок,
Искажение слов транслитом.
Мы - соавторы летних пьесок,
На сим-картах мобилок скрытых.

Напиши мне волной прибоя,
Просигналь позывными чаек,
Я отвечу бетонным зноем
И добавлю печальный смайлик.

Я не жду от тебя ответа
На стихи-мотыльки ночные,
Это просто танцует лето
Под аккорды полифонии;

Я не жду от тебя признаний,
Ни в посланиях, ни вживую...
Наши повести без названий
Никогда не опубликуют.

Я не жду. Догорит ведь, знаю,
Жаркий 31/08,
И двоих нас, не разделяя,
С головою накроет осень...


ПТИЦА

Не будут дрожать подбородок и губы,
Предательски тушью не дрогнут ресницы,
Уверенный голос срываться не будет
И я не заплачу - я гордая птица!

Ты скажешь: "Расслабься, тебе станет легче,
Не сдерживай слёзы, не надо стыдиться,
Не мужем, но другом твоим буду вечно..."
А я не поддамся - я вольная птица!

Я просто уйду. Если болью накроет,
Не буду к тебе я взывать, умирая,
Я крылья расправлю, я вырвусь на волю!
Я сильная птица!.. Но дууура такаааая...


ОТТЕПЕЛЬ

Издержки таланта - депрессии. Давят
Асфальтовым небом на плечи.
А город простуженный тает и тает
Весь день, или даже под вечер
+2...+4, туман пробирает,
Спасаться от сырости нечем...

А в качестве бонуса к мерзкой погоде
Синдром беспричинной печали.
Я знаю, что хмурые лица не в моде,
Поэтому плачу ночами,
А днём отрываюсь в тупом хороводе
И греюсь пластмассовым чаем...

Спасай меня, солнце, ругай меня сильно
За то, что раскисла некстати,
И вместе с тобой мы добьём эту зиму,
И джинсы сменю я на платье,
И встретим весну мы под невыносимо
Скрипящие ритмы кровати.


ПЕРЕЖИТЬ

Переход.
Перестук колёс.
Перевал.
Наповал слова.
Если боль довела до слёз,
Значит я всё ещё жива.

Пережить...
перемену мест.
Переждать холода и снег.
Если я донесла свой крест,
Значит быть в этот раз весне.


МОЙ ГОРОД УМЕР ПЕРЕД РОЖДЕСТВОМ

Мой город умер перед Рождеством, посланники продали свои крылья, мои молитвы сорванным мостом ушли под воду. Господи, а был ли тот мальчик, что разбил мои полки, сорвал щиты и разметал границы? Он смелый был, он мог кормить с руки степного волка, он любил зарницы, и горький дым туманов, и дожди, и пыль дорог, и леденящий ветер, и запахи грозы, и полный штиль, и всё, что находил на этом свете, и, может быть, на том он точно так же будет вдохновлён и очарован... Он был, я знаю, он оставил знак, верни его мне, Господи, и снова пускай он дышит в метре от меня, пускай он смотрит сквозь сплошные стены, я так хочу почувствовать, понять, смелее, Боже, назови мне цену, я всё отдам, ты только пожелай, я знаю, ты же можешь, ты всесилен, верни его, и мне не нужен рай, будь он хоть в миллионы раз красивей и красочнее всех земных садов... Я всё смогу, не отступлю, не рухну, знать только б, что в одном из городов мой мальчик курит у окна на кухне...


ЖЖшное

а писать бы мне как izubr[*] легко и звонко
затеряться кому-то крошечкой в простыне
я так верю а почему-то так мало толку
от ночей в слезах и шрамиках на спине
не простительно улыбаться когда от злости
закипает в жилах подсоленная вода
небеса в руках и их невозможно бросить
разве что кому-то выслать по проводам
электронным текстом месседжом смской
сообщить о том как дышится под водой
а писать бы мне как vero4ka[**] мегадерзко
быть божественной вдохновляющей но живой
а любить бы мне кого-то так откровенно
чтобы боль казалась сладкой как молоко
и не париться что когда-то меня подменят
поцелуют вот так же нежно и глубоко
по утрам я не проснувшись готовлю кофе
целый день ищу себя а по вечерам
либо музыка и фонарики либо морфий
либо письма от самых близких с пометкой "спам"
это вечное торможение перед самым
поворотом на мой приснившийся океан
я способна в нерешительности часами
выводить все комбинации на экран
я способна так лицемерить что ваш Иуда
нервно курит и пропивает всё серебро
и к чему-то приходят письма из неоткуда
и в наушниках выворачивает нутро
Курт Кобейн когда-то понявший всё и сразу
что становится тек бессмысленно и легко
я способна выводить себя как заразу
если только я кому-то нужна такой

*izubr – питерская поэтесса Аля Кудряшёва http://izubr.livejournal.com
**vero4ka – московская поэтесса Вера Полозкова http://vero4ka.livejournal.com


ОНО, ЗНАЕТЕ, ДАЖЕ ПРАВИЛЬНО

Запишите меня, пожалуйста, в пионеры.
И забудьте меня, пожалуйста, поподробней.
Обесценьте меня, пожалуйста, новой верой.
И давайте (пить) жить не в пятницу, а сегодня.

Это даже не просьба, а, скорей, предложенье...
Сон ушёл от меня за два часа до рассвета...
Быстро жить - пить до дна, курить до головожженья,
И любить на лавочке в парке полуодетым...

А кто брезгует, тем не выдадут по билету,
На которых две суммы цифр равны друг другу...
Он ушёл от меня за три часа до рассвета...
Даже сам бинтовал мне грудь, только слишком туго -

Не могла дышать, отдирала полоски марли,
Все в запёкшемся неразбавленном моём горе,
И под музыку Ленинграда и Боба Марли
Вслух читала чужие надписи на заборе,

Там на пять томов невыдуманных историй,
А внизу, под забором небо в огромной луже...
А кто брезгует, никогда не увидит моря,
Оно, знаете, даже правильно, не поймут же.


ПЕНЕЛОПА

Ты там лежишь, а я уже иду,
Штакетники сбивая на ходу
И как сортир используя окопы.
Скажи, любимый, мне ль теперь не знать,
Что есть война, эх, Бога душу мать,
Да мне ли сесть за дело Пенелопы?!

Свои стихи в обоймы зарядив,
Всеобщий нахер шлю корпоратив
И выхожу на спутанные тропы.
Так выживать меня учил солдат,
Он был контужен и слегка поддат,
Но перелил мне свой военный опыт.

Ты там лежишь и ждёшь сестру и мать,
Но я иду тебя не врачевать,
Для нас обоих это бесполезно,
Таких, как мы, война/любовь сдаёт
На переплавку в новый самолёт,
На два крыла из лёгкого железа.

Ты там лежишь, нанизанный на боль,
И плащ-палатка впитывает соль
Твоих кроваво-красных океанов.
А я иду и песенку пою:
"Держись, мой воин, я тебя люблю...",
А больше нам с тобой не по карману.

А больше нам с тобой не по плечу,
И ты хрипишь: "Я так тебя хочу"
И так смущённо прикрываешь раны.
Я здесь, родной, я всех дорог сильней,
И эту жижу предпоследних дней
Мы будем пить из одного стакана.


Я ЖЕ НЕ ГЕНИЙ

Я же не гений, чтобы сходить с ума.
Я же не гений, чтобы начаться спиваться.

В прятки со мною стали играть дома, улицы, ты, глаза твои, губы, пальцы
где
это
прикосновение?
Я не могу
жить без тепла
твоего ну, хотя бы мизинца...

Я же не гений, чтобы сидеть в углу
и сочинять лирику, если не спится.

И вдохновения мне не прибавит совсем
ревность, грызущая где-то в районе желудка.
Я просто лягу пораньше, и встану в семь,
и растяну улыбку ещё на сутки.

Ну а потом прячься, бросай, беги...
Будет полегче, так как почти по плану.

Я же не гений, чтобы тебя забыть.
И никогда, и никогда не стану.

 
Голосование по этому произведению окончено
Оставить комментарий

поиск

Светлана Варламова

Родилась в 1986 г. в Киеве. Окончила радиотехнический факультет НТУУ «КПИ» (со степенью бакалавра). Увлекается поэзией....

 

Публикации в журнале ПРОЛОГ:

Я ЖЕ НЕ ГЕНИЙ, ЧТОБЫ СХОДИТЬ С УМА... (Русское зарубежье), 75
 

Просмотров:

Оценка:


© Москва, Интернет-журнал "ПРОЛОГ" (рег. номер: Эл №77-4925 свидетельство № 022195)
При использовании материалов сервера ссылка на источник обязательна тел. +7 (495) 682-90-85 e-mail: fseip@mail.ru