Проза
Проза
Поэзия
Драматургия
Публицистика
Критика
Юмор
Грот Эрота (16+)
Проложек
Нечто иное
Русское зарубежье
Патерик
 

Анна Нетунаева

г. Москва

ЧУДО


Считается, что стихами мало кто интересуется. Не детективы и не фантастика. И в то же время, каждый день в Москве проходит более ста вечеров, где читают стихи. 100. Цифра впечатляет. На каждый вечер приходит свой круг слушателей, который хвалит, критикует и слушает. На любой конкурс, куда включена поэзия, пришлют столько текстов, что проверять придётся по 400-600 страниц в день, причём все они придут в последние дни конкурса. И в то же время одним из наиболее раскупаемых авторов в книжных магазинах остаётся Эдуард Асадов. Парадокс? Или нет?

Что заставляет нас читать именно эти стихи? Может ли быть любимый поэт один на всю жизнь? Или мы переходим от стихов одного поэта к стихам другого из-за возраста, мыслей, устремлений?

Ведь любое талантливое стихотворение – чудо само по себе. В нём становится не важен ритм, а часто привлекает именно его сбой. Мы не обращаем внимания на глагольные рифмы, даже рифма, сходная по популярности с «любовь - морковь», неожиданно оказывается настолько на своём месте, что её не выкинешь. Стихотворение нельзя написать, опираясь на все правила, которые мы прекрасно знаем. Оно создаётся само, при твоём участии и живёт потом своей жизнью. И может быть, одним из самых важных способов оценки стихотворения, является наша способность запоминать его ритм, фразы и строфы. Чем хуже стихотворение, тем быстрее оно выветривается из нашей памяти. Конечно, если оно не является настолько пародийным, что забыть его трудно. Читая стихи, всегда надо помнить, что отношение критика – это отношение: понравилось - не понравилось. В понравившемся мы можем найти недостатки, а в не понравившимся – достоинства. И остаётся лишь одно: хотим ли мы перечитать его перед сном или нет…


ОТ ОЖИДАНИЯ ДО ВСТРЕЧИ

* * *

Я не была в монастыре
И дома не сидела…
К тебе я ведьмой на заре
На помеле летела.

Всё это было так давно…
Почти что в прошлом веке.
Лишь помню взгляд через окно,
Сквозь сомкнутые веки…

И сразу – началась гроза,
И сразу страсть остыла…
Всё это было век назад…
Когда тебя любила…


ЗАВТРАК

Чашка, молоко и кофе…
Белый с трещиной фарфор.
Рядом мужа мрачный профиль,
Утро… Трудный разговор.

Тостов хруст в тиши так резок,
Сзади шип яичных глаз.
И дневные мысли лезут,
И зевоты нервный спазм.

Стук часов - как в пятки палки!
То-то всё-то суета…
Ставки, справки - дня заявки…
Муть кофейная густа.


* * *

Я замужем, а ты женат.
Конец опередил начало.
Не рассвело - уже закат.
Чуть не признавшись, замолчала.

Но всё же был какой-то миг,
Когда казалось всё возможным.
Но каждый к своему привык,
И победила осторожность.

Всё это было так давно…
Да, впрочем, что такое - «было» ?
Ведь даже вспоминать смешно,
А вспомнилось - и зазнобило.


* * *

Босиком по стёклам
До твоих дверей.
Вся от слёз промокла,
Отвори скорей!

И звонка - не трогать,
И сказать - прости…
Твоего порога
Мне - не перейти.


* * *

Такое счастье - впору умереть.
Весь мир рождён - и цвет меняет небо.
Пусть золото я превращаю в медь,
Пусть разум - прочь! Пусть торжествует небыль!

Такое счастье - быть самой собой,
Себя познать через твои объятья…
Но, возвратившись, в комнате пустой
Лежать, как брошенное платье.


* * *

Мужа провожу к любовнице,
Помашу ему рукой;
Пусть летит, меняя скорости,
На машине дорогой!

А сама возьмусь за сотовый,
Обзвоню своих подруг -
Горе перевить верёвочкой
В незатейливый досуг.

Для чего рыдать и мучиться,
И твердить, что он один?
Под луною не соскучиться,
В мире тысячи мужчин!

Сердцу надо быть доверчивым,
На двоих – одна кровать…
И ведь муж вернётся вечером,
Так чего же горевать?


* * *

Зачем мне это чувство?
Мне от него лишь зло…
Чтоб быть ребром и только:
Ломаться тяжело.

Стирать, варить и гладить,
Признанья щебетать.
Упрёки и приказы
Прощать, прощать, прощать…

Зачем любовь мне эта
Да подчиненья власть?
Как профиль на монетах,
Стирает время страсть.

Зачем мне это чувство?
Лишь знаю: без тебя
Вся жизнь моя, как люстра.
Как люстра без огня.


* * *

Мне будет легче, если ты уйдёшь.
Тебя смогу я разлюбить, наверно,
А может, нет. Одно лишь несомненно:
Всё лучше, чем дарованная ложь.
Мне будет легче, если ты уйдёшь…

Я научусь стирать воспоминанья
Да, в пламени чужой любви живя,
Спокойно слушать страстные слова,
Чужое распаляя ожиданье…
Я научусь стирать воспоминанья.

Намного проще уходить самой,
Что б мир сгорел, рассыпавшись золой.
Лишь мысль одна преградой на пути:
А, может, ты откажешься уйти…


* * *

Деревьев чёрных силуэты -
Как будто старые скелеты
Давно умерших душ…

Здесь чувства, съеденные бытом,
Буянили!.. теперь забыты,
Как пьяный первый муж.

Но я в пустыне человечьей
Живу, и зажигаю свечи -
Своя среди кликуш...


* * *

Ты за далью телефонной,
Льётся слов запретный смерч.
Между нами всё условно,
Даже неизбежность встреч.

Даже утренняя спешка,
Даже в ночи тихо: «да».
Взглянет день на нас с усмешкой,
И разделят провода.


* * *

Давно расстелена кровать,
Пригублено вино.
К чему слова тебе шептать,
Зашторено окно.
Уже от страсти стихла ночь,
Все скомканы слова…
И от прикосновений губ
Кружится голова.
Пусть не понять, где ты, где я.
Здесь только мы вдвоём.
Пусть мир разрушиться вокруг,
Опомнимся потом…
Джакузи смоет запах вин…
Смывает всё вода.
Наш мир восстанет из руин,
Спокойный, как всегда.


* * *

Ты убивал во мне любовь
С таким искусством,
Что как теперь ни суесловь, -
Смешно…и грустно…,

В один бокал смешать упрёк
Да раздраженье,
Как лёд, добавить в кипяток
Плохое мненье.

По капле ревность добавлять,
Почти без боли…
Не надо плакать и страдать…
Напейся вволю.

Ты убивал во мне любовь
С таким искусством,
Что как теперь ни суесловь, -
Смешно… и грустно.


МЕДЕЯ

Ты клялся всеми мне богами,
Что вечно буду я с тобой…
Между друзьями и врагами
Твоей любимой и женой.
Я этих клятв не вымогала,
Я верила твоей любви.
Хотя служанка бормотала:
«Его ты лучше опои!»
Что красота, коль рядом разум?
Моя любовь, когда темно…
Луч света преломляет ваза,
За шторой спрятано окно…
Детей с тобой моих оставить?
Чтоб их изменой напоить?
К Гекате лучше их отправить!
Я их и там смогу любить…
Всё кончено… Навек и сразу…
О! Если б я могла забыть!
Твои глаза, детей проказы…
Всю кровь, что мне пришлось
пролить…


* * *

Слова бросая в пустоту,
Мешая лёд в бокале,
Я тихо у стены стою
В просторном шумном зале

Где почему-то спят огни
И голоса молчат...
И лишь предчувствия одни
Пылают как закат.

Лёд с мистикой в бокал смешать,
Чуть-чуть плеснуть вина -
Да выпить так, чтобы душа
Была слегка пьяна!..

Войти в твой мир, почти без слов,
О чём тут говорить....
Строкой из старых дневников,
Где некого винить…

Смешались в мыслях все слова
Сливаясь в разговор
Я у стены стою одна
Между портьер и штор…

 
Голосование по этому произведению окончено
Оставить комментарий

поиск

Анна Нетунаева

Родилась в Москве. Училась на биологическом факультете МГУ им. М.В.Ломоносова, затем перешла на филологический факультет (дипломная работа посвящена творчеству А.И. Солженицына - первая в ист�...

 

Публикации в журнале ПРОЛОГ:

ЧУДО. (Патерик), 96
 

Просмотров:

Оценка:


© Москва, Интернет-журнал "ПРОЛОГ" (рег. номер: Эл №77-4925 свидетельство № 022195)
При использовании материалов сервера ссылка на источник обязательна тел. +7 (495) 682-90-85 e-mail: fseip@mail.ru