Проза
Проза
Поэзия
Драматургия
Публицистика
Критика
Юмор
Грот Эрота (16+)
Проложек
Нечто иное
Русское зарубежье
Патерик
 

Ирина Бобровская

г. Курск

«И ПРОТАЛИНЫ ЗДЕСЬ ОТПЕЧАТКАМ ПОДОБНЫ…»

* * *

Луис 30-х играет для нас, отражаясь от кафельных стен.

Я шатаюсь в оранжевой майке «No love - no problems!»
по комнате. Маюсь от скуки.
«+ 35 » опускаются руки и загар опечатывает лицо.
Под новостные фанфары, круг недельный, что круг сансары –
запаивается в кольцо.
выраженные в бумаге и цвете, мои идеи лежат в углу,
и ждут кормления, внимания, как новорожденные дети.
Я же- жду похолодания. Сонно складываясь в дугу,
проваливаюсь сквозь лето, как сквозь подломившийся гнилой пол,
в прозу Марины. Там Коктебель и дома из глины.
И Волошин, на древнего бога похожий, носит венок
из полыни и ест хамсу. Я же несу
в себе нервность жителя города, усугублённую
веком и яростью СМИ. Усыпанное моими костьми,
диванное тело, вздыхая, просит об осени.


«ДНЕВНИКОВОЕ: РОСТОВ ВЕЛИКИЙ»

Наши жизни - измерительные столбы. Вёрсты.
улицы сходят на нет развивая погосты.
стены домов заросли частоколом репейным,
прошлое опрокинуло и пространство и время.
дерево - серо, шершаво, как чешуя дракона,
которого, копьеносец пронзает в иконах.
Солнце съедает с макушек любую краску -
если б тень была сверху, её бы носили как каску.
а так - она – плащ, или шлейф, или след на теле
Земли или на каком-нибудь, другом еле
различимом и древнем, ворочающемся ночами,
как странная комната заполненная вещами.
но не имеющая, ни стен, ни потолка, ни пола.
где живое от мертвого отличает голод.
не кончающийся, ни во что не переходящий,
оседающий в подсознания чёрный ящик.


* * *

И восьмичасовой, наглотавшийся люда,
выплывает трамвай на площадное блюдо.
Желтобок, словно карп из японского пруда,
в стальных водорослях электричества.

И проталины здесь отпечаткам подобны,
По которым спешащим очень удобно
Двигаться в этом пространстве дородном
взбивая воздух с сыростью.

А весна - что пришествие Машиаха -
неизвестно когда. Только чувство страха,
от того, что где-то сбившись с пути,
она может совсем не прийти.


* * *

Калипсо
корабли в песне сирен и кружеве вод.
Может однажды кто-нибудь
подберет из сине-зеленой обломки
на берегу
в бронзе кожи
соленой - соленой...
Итака.
Заросший оливами
дом.
в Борей
этот шепот.
так с жертвенников
отпускается дым - к богам и любимым.
Не узнанному возвратиться.
Семь тысяч нитей и восемь лет
за взгляд Пенелопы


* * *

плачущих ликов
фарфоровых мадонн
не знаю
ни иврита, ни арабского…
для меня, как для Блока -
неразгаданное,
божественное -
в живых,
Имя.
византийским стариком
смотришь на меня
со дна купола.
вера, надежда, любовь.
и любовь из них - большее

 
Голосование по этому произведению окончено
Оставить комментарий

поиск

Ирина Бобровская

Родилась в 1989 г. Окончила Курский госуниверситет (художественно-графический факультет по специальности художественное образование). Публиковалась в лит. альманахах университета (ЛАК), в инт�...

 

Публикации в журнале ПРОЛОГ:

И ПРОТАЛИНЫ ЗДЕСЬ ОТПЕЧАТКАМ ПОДОБНЫ… (Поэзия), 113
 

Просмотров:

Оценка:


© Москва, Интернет-журнал "ПРОЛОГ" (рег. номер: Эл №77-4925 свидетельство № 022195)
При использовании материалов сервера ссылка на источник обязательна тел. +7 (495) 682-90-85 e-mail: fseip@mail.ru